La juventud sin escolta de nubes, 

los muros, voluntad de tempestades, 

la lámpara, como abanico fuera o dentro, 

dicen con elocuencia aquello no ignorado, 

aquello que algún día débilmente 

ante la muerte misma se abandona.

Hueso aplastado por la piedra de sueños, 

¿qué hacer, desprovistos de salida, 

si no es sobre puente tendido por el rayo 

para unir dos mentiras, 

mentira de vivir o mentira de carne?

Sólo sabemos esculpir biografías 

en músicas hostiles; 

sólo sabemos contar afirmaciones 

o negaciones, cabellera de noche; 

sólo sabemos invocar como niños al frío 

por miedo de irnos solos a la sombra del tiempo.

La realidad y el deseo, Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,

si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

como una nube en la luz; 

si como muros que se derrumban, 

para saludar la verdad erguida en medio, 

pudiera derrumbar su cuerpo, 

dejando sólo la verdad de su amor,

la verdad de sí mismo,

que no se llama gloria, fortuna o ambición, 

sino amor o deseo, 

yo sería aquel que imaginaba;

aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos 

proclama ante los hombres la verdad ignorada,

la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;

alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina

por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,

y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu 

como leños perdidos que el mar anega o levanta

libremente, con la libertad del amor, 

la única libertad que me exalta,

la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:

si no te conozco, no he vivido;

si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

La realidad y el deseo, Luis Cernuda

Estar cansado tiene plumas,

tiene plumas graciosas como un loro,

plumas que desde luego nunca vuelan,

mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,

prontamente en ruinas sin un gesto;

estoy cansado de las cosas,

con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,

aunque más cansado sería el estar muerto;

estoy cansado del estar cansado

entre plumas ligeras sagazmente,

plumas del loro aquel tan familiar o triste,

el loro aquel del siempre estar cansado.

La realidad y el deseo, Luis Cernuda